О Бабочках

Она была маленькой, и многим казалось, что вовсе и незначимой. Бабочка. Да, сколько таких? Но… она изменила все. Мир наполнился красками, мир попросту стал другим.

Она влетела в мою темницу, и, прорвавшись сквозь занавес монохромности, наполнила красками все, все!, что меня окружало. Каждая вещь, к которой она прикасалась – изменялась, наполняясь иными свойствами и значениями. Она превратила тишину в прекрасную музыку, она превратила бессмыслицу в глубочайший смысл. Сердце при одном прикосновении к ней билось быстрее, слезы умиления текли из моих глаз, когда Я смотрел, как она порхает. Хрупкость. Неимоверную хрупкость и нежность воплощала она в себе.

Она была со мною так не долго, словно пару минут, но этих мгновений хватило на то, чтобы стать другим. Стать немного чище, немного лучше. Даже, наверное, больше. Стать собою. И Я испытывал к ней безграничную нежность и теплоту. Я бы назвал это любовью, если бы это слово не было таким уж банальным и избитым. Если бы оно передало хоть малую долю того, что Я чувствовал к ней.

Истинное счастье…

Но вот ее не стало. Она исчезла. Просто взяла и исчезла. Исчезла и вся ее красота…  И Я долго пытался понять – что же случилось? Кто же виноват? Я бился в истерике, а серые стены снова сжимались вокруг меня кольцом. Все стало прежним – бесцветным, бессмысленным.

Со временем Я все же понял – красота не вечна, серость и обыденность ломают ее, пережевывают, перемалывают. Красоту нельзя просто любить, красотой нельзя просто наслаждаться – красоту надо беречь, красоту надо лелеять. Иначе она исчезнет. Иначе ее попросту поглотит пустота.

Моя – исчезла. Увижу ли Я свою бабочку вновь? К сожалению, Я полагаю, что такое чудо происходит лишь раз в жизни. Происходит и заканчивается, оставляя на губах лишь привкус пепла и тягучее чувство печали на сердце. Я скучаю по своей бабочке. Очень скучаю…

С ней ушло лето, с ней ушла частица меня и Я знаю… что больше со мной такого не случиться. Именно эта мысль  – самая тяжелая.

И Я буду ходить по этим серым, грязным мостовым, улыбаться встречным прохожим и вспоминать о ней. О той бабочке, что сделала мою жизнь немного лучше, немного светлее, немного чище…

Бабочки рождаются, чтобы умереть. Им неподвластно выбирать какое именно пламя их поглотит – пламя любви, пламя ненависти или пламя безразличия. Они не выбирают – поэтому не ошибаются. Все ошибки – наши. И, к сожалению, нам с этим жить.